Lore
Passadas do Apocalipse Antigo
"Eu parei de contar os cataclismos." — O Derivante
Um vento súbito lhe fustigou o sobretudo. Ele encarou de cara fechada a fileira de soldados Cabais no caminho. Um Centurião imenso à frente falou pelo grupo, em cabalês feroz:
[Entregue as armas e a nave. Ou morra.]
O Derivante mostrou em resposta um único dedo erguido. Imaginou os Cabais estreitando os olhos sob o capacete.
[Por que vocês sempre insistem em lutar, mesmo quando em severa desvantagem?]
O Derivante balançou a cabeça. — Não vou lutar. Eu gosto de ficar assistindo — disse, ativando a Fagulha de Treva na mão.
Um uivo sinistro preencheu a audição do Derivante, que praguejou em resposta. Nunca se acostumava com aquilo. O céu assumiu um tom incandescente de verde e se partiu ao meio.
Nove criaturas que os Guardiões chamariam de Primordiais pousaram na areia da Costa Esmeralda, deslocados, impossíveis, imensos e errados.
Os Cabais soltaram um grito gutural. Uma aproximação do medo.
Rastreadores atravessaram o ar conforme atiravam tudo que tinham contra os Possuídos recém-aparecidos. Explosões abalaram o litoral quando a nave dos Cabais se juntou ao ataque. Pilares de chamas se ergueram aos céus. Os Primordiais mal pareciam perceber, marchando à frente, recebendo as balas e o fogo, em direção aos inimigos de seu mestre, que nem saíra do lugar.
O sorriso do Derivante era todo dentes.
