Lore
Máscara do Apocalipse Antigo
"Talvez você até escape do seu primeiro apocalipse, mas o segundo nunca escapa de você." — O Derivante
Costa Esmeralda. Zona Morta Europeia.
Naves de salto de Guardiões atravessavam os céus. O Derivante caminhava ao longo da costa, passando pelos destroços dos escudos e das armaduras dos Cabais. As Luzes da Torre tinham gostado bastante do joguinho dele.
Ele empunhava um canhão de mão enorme enquanto o Fantasma sobrevoava sua cabeça como uma mosca carniceira, sua Luz vermelha como a de um olho de Vex. O Derivante avaliava o campo de batalha conforme andava, tomando nota das armas e do entulho que mandaria que a IA da Dilapidada transmaterializasse para o hangar. A praia estava entulhada com tecnologia Cabal em chamas. O Derivante teria de encontrar uma utilidade para aquilo tudo. Manutenção de rotina para a Dilapidada. Bancos adicionais.
O Derivante apostava que, se pegasse dois escudos dos Cabais e os unisse, daria para construir uma cabaninha bem simpática para ofuscar o sol enquanto ele tirava uma soneca.
Passando despreocupado por um Legionário que rastejava em direção a um Fuzil de Balote descartado, o Derivante lhe deu um tiro na cabeça. O rugido do canhão soou pela costa.
Essa história de Artimanha estava sendo tão lucrativa que ele em breve teria os recursos para mais campos de batalha.
Ele avistou um Psiônico agachado, mexendo em um rádio na armadura de um Colosso caído.
Um disparo do canhão do Derivante mandou o pequeno Cabal voando para trás, a cabeça evaporando em uma nuvem violeta.
O Derivante continuou a caminhada, preparando o campo de batalha para a chegada da Dilapidada. O latido eventual do seu canhão era o único som num raio de quilômetros.
