Lore
Marca do Apocalipse Antigo
"Tinha uma cara de fim do mundo e olhos como maná no deserto. Uma olhada pra ele e eu sabia que eu não ia ser salvo." — O Derivante
Seguiu até o fim do trem, de onde tinha vindo. Passou por Joxer e Redrix, que, ao que parecia, haviam encontrado os Valetes que o Derivante decapitara. Os dois faziam o possível para deixar os chassis inteiros antes que o trem chegasse à Cidade.
— Vocês aí precisam tirar uma folga — disse o Derivante.
— Vai se catar, Derivante — respondeu Redrix, claramente irritado.
Ele e Joxer deram uma boa encarada em todas as armas Tex Mechanica que o Derivante envergava. Pareciam estar em dúvida. O Derivante tirou das costas um lança-foguetes para que pudesse se sentar com eles.
— Olha. Camaradas. Estou fazendo isso tudo por um motivo. A Artimanha existe por um motivo. Acham que eu gosto de sair por aí com vocês todo dia? Vocês são todos uns maníacos. Não. Não gosto, não. Mas eu saio porque existe um bom motivo.
Ele puxou uma Fagulha de Treva do bolso. Ela brilhava, gélida. — Pensem só em quantas Fagulhas de Luz vocês já coletaram na vida. Um bocado, não é?
— Sinto falta do meu Mitoclasta — disse Joxer. O Derivante conseguia ouvir a careta infeliz na voz.
— É, você tinha um Mitoclasta! E ainda assim os Cabais tomaram a Torre. A Luz deixou você na mão. Me deixou também.
O Derivante ergueu a Fagulha de Treva para que a vissem. — Já isso aqui... É algo especial Eu que fiz. E vocês já viram o que dá para fazer com um punhadinho dessas. Pensem muito bem nisso. O Derivante recolocou o lança-foguetes no lugar e se virou para sair sem olhar para trás.
— Colem na minha por tempo suficiente que eu mostro o que a treva pode mesmo fazer.
