Lore
Capa do Apocalipse Antigo
"Tinha uma cara de fim do mundo e olhos como maná no deserto. Uma olhada pra ele e eu sabia que eu não ia ser salvo." — O Derivante
O Derivante caminhava ao longo da costa, passando pelos destroços dos escudos e das armaduras dos Cabais. Os Primordiais tinham feito o serviço.
Ele empunhava um canhão de mão enorme enquanto o Fantasma sobrevoava a cabeça como uma mosca carniceira. O Derivante avaliava o campo de batalha conforme andava, tomando nota das armas e do entulho que mandaria que a IA da Dilapidada transmaterializasse para o hangar.
Caminhou a passo lento até um Psiônico moribundo em meio aos escombros de uma Colheitadeira partida e o observou sangrar.
A frente do crânio começou a brilhar, um sinal claro de que estava tentando lançar a própria mente ao Derivante.
Ele deu um passo à frente e lhe desferiu um bom chute na cabeça.
Ajoelhou-se.
— Todas as pessoas importantes dizem que estamos no limiar de uma nova Era Dourada. Ainda estou tentando descobrir o que isso significa. Mas de algo eu sei: da última vez em que a humanidade teve uma Era Dourada, esse sistema era nosso. Cada centímetro dele.
Ele se inclinou para sussurrar onde ficariam os ouvidos do Psiônico, se ele os tivesse.
— E nem todos nós somos educados como o pessoal lá na Torre. O canhão de mão soltou um rugido monstruoso, o único som em quilômetros.
