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Lore
Masque de l'idole atavique
« Son vaisseau interstellaire était plein de Spectres morts. Certains réduits en pièces. Nous n'avons pas encore pu établir un bilan complet. » – Extrait du rapport de sécurité de l'Avant-garde
TERRE // DERNIÈRE CITÉ // CENTRE DE DÉTENTION //
L'Arcaniste Shayura est agenouillée sur un coussin, les yeux fermés, la tête inclinée, les mains posées sur les cuisses. Les bruits de la ville sont ponctués de chants d'oiseaux et du souffle du vent autour d'elle. Mais il n'y a pas d'herbe sous ce coussin, il n'y a que du béton. Quatre écrans holographiques autour d'elle offrent à Shayura une représentation presque réaliste des jardins situés au centre de la dernière Cité, un endroit de calme et de sérénité, à l'ombre du Voyageur.
« Loués soient nos ancêtres », dit Shayura d'une voix douce.
« Louée soit mon escouade. »
« Louée soit la vérité. »
« Loué soit mon cœur. »
« Louée soit la capacité des humains à aimer. »
« Je tiens cela comme vérité supérieure. »
Les mots sont comme un sirop épais dans sa bouche. La culpabilité leur donne un goût amer. Sa mâchoire tremble, sa gorge se serre, sa bouche est trop sèche pour déglutir.
« Loués soient nos ancêtres. »
Sa voix faiblit, juste un peu.
« Louée soit mon escouade. »
Sa mâchoire tremble.
« Louée soit la vérité. »
Elle sent la chaleur des larmes sur ses joues.
« Loué soit mon cœur. »
Sa voix se brise.
« Louée soit la capacité des humains à... » Elle cède. Sa litanie se mue en sanglots et Shayura glisse du coussin vers le sol. Prise de haut-le-cœur, elle se recroqueville en une boule minuscule, le visage en pleurs collé à ses jambes. Quand elle ferme les yeux, des Gardiens morts la fixent de leurs regards vides.
Ils implorent qu'on les laisse vivre.
Elle pointe un pistolet sur eux.
Et leur loue sa vérité.
