Curated Roll
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Lore
Fanion de Brise-soleil
« J'ai tenté de vous le dire. Je suis désolé. Je suis vraiment désolé. » – Gol, Spectre d'Orin
« J'ai l'impression de vous avoir connue », lâche Wu Ming avec beaucoup de lenteur et de précaution, comme s'il coupait le fil d'une bombe.
Orin observe son visage à la recherche d'une signification cachée, mais ne découvre rien d'autre qu'une peur euphorique. « Vraiment ? »
« Vraiment, déclare-t-il. Vous me rappelez quelqu'un qui faisait partie de mon équipe. Du temps de l'Âge noir. C'est à ce moment-là que vous êtes revenue, non ? »
Elle se mord la lèvre et la sensation envoie le même bourdonnement chiffré dans son cerveau : neuf-neuf-neuf-neuf-neuf-neuf-neuf-neuf-neuf… « Ouais, finit-elle par répondre en se concentrant. C'est bien ça. Je, euh… » Elle regarde vers Gol pour obtenir confirmation. Ses ailes sont repliées contre sa coque, petite et méfiante. « Gol m'a ressuscitée quelque part à l'est de la Nouvelle Whulge. Je suis partie au sud à partir de là. »
« Ah bon ? Hum. Il fait semblant d'y réfléchir. Vous avez fait partie de la Garde des pèlerins ? »
Cela réveille un souvenir. Orin plisse les yeux. « Oui. »
« Vraiment ? Moi aussi. J'étais proche d'un des membres. Une femme avec un tatouage de serpent. Juste là. » Wu Ming tapote son bras. Sa main tremble. « Vous avez déjà vu un tatouage pareil ? »
Orin pose sa main sur son bras, couvrant son tatouage.
Tout à coup, le bourdonnement disparaît.
