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Aprendiz de Eido
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Guantes de acechasombras
Pon a las sombras en contra de ellas mismas.
Su rodilla se había vuelto rígida bajo el escritorio.
Al principio, Zavala lo ignoró. Dejó que el dolor quemara el costado de su rodilla, dominara la parte superior de sus pantorrillas. No era la primera vez que su pierna se ponía rígida. Pero esta vez, tan temprano a la mañana, apenas se había sentado, eso era algo diferente.
Corrió la silla hacia atrás y pensó en su rodilla. ¿Qué había hecho para lastimarla? Aún no había ejercitado, ni siquiera había salido a patrullar como solía hacerlo… no había hecho nada. ¿Por qué le dolería la rodilla por no hacer nada?
El acertijo se disolvió. Empezaba a ponerse viejo.
Zavala ya lo había anticipado. Parte del duelo de Targe era prepararse a sí mismo para resistir con furia la inevitable degradación física. Había calculado cómo negociar con su cuerpo, someterlo al estoicismo y obligarlo a que siga su enérgica orden. Pero lo que no había anticipado era cómo se sentiría. Debería sentir temor, pavor ante la evidencia de su mortalidad. Sin embargo…
Deja que una mano descanse en su rodilla adolorida. Para venerarla. Siente lo sólida que es bajo su palma. Es suya, es real, tanto solemne como valiosa. Está envejeciendo. Envejecerá. Un pensamiento absurdo y alegre entibia su pecho: qué afortunado vivir lo suficiente como para envejecer. Lo invaluable de que el espacio entre él mismo y el horizonte sea importante. ¿Cuánto tiempo le queda? ¿Y sería bueno pasarlo con las rodillas bajo un escritorio?
"¿Zavala?".
Ikora está en el dintel de la puerta. Como se conocen perfectamente hace cientos de años, algo la atrae a su silla.
Su expresión se suaviza y estira su rodilla.
Ikora mira cómo se acomoda y sonríe con tristeza, como siempre hace cuando sus amigos mortales envejecen.
El comandante suspira, pero no con una resignación pesada sino una certeza satisfecha. Mira a su amiga. "Creo que me tomaré un descanso por una semana".
Ikora asiente y hace una media sonrisa. "¿Qué te parecen dos?".
