Special Perks
Freundschaftlicher Wettkampf
Der Abschluss von Strikes, Schmelztiegel- oder Gambit-Matches gewährt eine Bronzemedaille. Der Abschluss von Dämmerungen, Überleben- oder Prüfungsmatches gewährt eine Silbermedaille.
Related Collectible
Lore
Kobrakapuze
„Gefunden habe ich dieses Horn allerdings nie …“ —Lord Shaxx
Prak'kesh saß auf seiner Grauen Hornisse, geparkt an seinem üblichen Platz am Fuße des Turms. Der ehemalige Hüter verfolgte illegale Übertragungen der letzten Kabal-Gladiatorenkämpfe, als ihn einer seiner Handlanger am Ärmel zerrte.
Prak'kesh sprang überrascht auf. „Geächtetenkinder! Schleich dich nicht so an!“ Er glättete seine Fellweste, um sich zu beruhigen.
„Tut mir leid, Sir.“ Der Junge scharrte schüchtern mit den Füßen. „Es ist nur, dass ein paar Leute eine Wette abschließen wollen.“
Prak'kesh sah ihn finster an. „Dann nimm die Wette an! Warum verdammt belästigst du mich damit?“
Der Junge fuhr mit seinen schmutzigen Fingern über die glatten schwarzen Linien der Hornisse des Buchmachers. „Sie wollen mir den Chip nicht geben. Sie sagen, sie müssten direkt mit Euch sprechen.“
Prak'kesh schlug die Hand des Jungen weg. „Ich hatte sie gerade erst professionell pflegen lassen.“ Er seufzte verärgert. „Gut. Schick sie rüber. Aber wenn sie am Ende irgendwelche blöden Tipps zur neuen Jäger-Vorhut haben, wirst du das bereuen.“
Der Junge nickte und huschte davon.
Ein paar Minuten später schlenderte ein Einsatztrupp aus drei Jägern herbei. Prak'kesh streckte sich betont lässig auf seinem Sparrow. Tulnik, sein Leibwächter und ehemaliger Korsar, knackte mit den Fingerknöcheln.
Die Jäger postierten sich vor dem Buchmacher. Der Anführer, ein Revolverheld, ließ beiläufig ein Messer zwischen seinen Fingern tanzen. „Ich schätze, du hast schon von uns gehört.“
Prak'kesh blickte Tulnik an, der den Kopf schüttelte. „Äh, nicht wirklich“, sagte der Buchmacher. „Worum geht es denn?“
Der Arkusakrobat trat bedrohlich nach vorne. „Zeig etwas Respekt! Du redest hier mit den Todeshändlern.“
Prak'kesh hob eine Augenbraue. „Cooler Name. Ich hatte mal eine Katze, die so hieß.“ Hinter sich hörte er Tulnik lachen.
Der Arkusakrobat knurrte und schickte ein Knistern von Arkus-Energie durch seinen Arm. Doch bevor er zuschlagen konnte, schritt die Nachtpirscherin vor ihm ein und legte ihre Hand auf seine Brust. „Hey. Ganz ruhig, Gene. Er ist es nicht wert. Erinnere dich an deine Atemübungen.“
Der Arkusakrobat nickte. „Du hast Recht, du hast Recht. Er ist es nicht wert.“ Er zog sich zurück, legte die Hände auf den Kopf, lief im Kreis über den Platz und atmete dabei laut aus.
Prak'kesh räusperte sich vorsichtig. „Also, wollt ihr eine Wette abschließen, oder …?“
„Da hast du verdammt Recht“, antwortete der Revolverheld. „Wir setzen darauf, dass die Jäger die Hüter-Spiele gewinnen.“
„Jäger vor!“, rief Gene von der anderen Seite des Platzes.
„Ist das alles?“, fragte Prak'kesh verwirrt. „Das ist eine Standardwette. Warum habt ihr nicht einfach einen Chip benutzt, wie alle anderen auch?“
Die Nachtpirscherin lehnte sich verschwörerisch vor. „Aufgrund dessen, was wir setzen“, sagte sie und öffnete ihren Rucksack, um ein einzelnes, gewundenes Horn zu enthüllen.
Prak'kesh's Augen öffneten sich weit. „Ist es das, wofür ich es halte?“
Der Revolverheld verschränkte selbstgefällig die Arme. „Sag du es uns.“
„Wie seid ihr überhaupt da rangekommen?“
„Stell den Todeshändlern niemals solche Fragen. Also, was ist es dir wert?“, fragte der Revolverheld.
Prak'kesh zuckte mit den Schultern. „Wenn die Jäger gewinnen, bekommt jeder von euch eine Legendäre Handfeuerwaffe. Wenn nicht, bekomme ich …“, er ließ er seine Stimme zu einem Flüstern werden, „das Horn.“
„Schmeiß ein paar Umbral-Engramme dazu“, erwiderte die Nachtpirscherin, „und wir sind im Geschäft.“
Prak'kesh tat, als würde er nachdenken. „Dann sind wir im Geschäft“, sagte er schließlich und verzeichnete die Transaktion in seinem Datenpad. „Viel Glück bei den Hüter-Spielen, Jäger.“
„Jäger vor!“, rief Gene in die Runde.
