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Freundschaftlicher Wettkampf
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Phönixfeuer
„Fordere jeden Aspekt deines Gegners heraus. Manchmal verbirgt ein starker Körper einen zerbrechlichen Geist.“ —Ikora Rey
Prak'kesh saß auf seiner Grauen Hornisse, geparkt an seinem üblichen Platz am Fuße des Turms. Der ehemalige Hüter las mit einem Auge Nachrichten von Spiders Partnern, während er mit dem anderen Auge zusah, wie seine Handlanger über den Platz huschten.
Die jüngeren Kinder nahmen Wetten aus der ganzen Stadt entgegen und brachten sie in festgelegten Abständen zu Prak'kesh. Sobald sich die Aktion auszahlte, schickte der Buchmacher die älteren Kinder zur Abrechnung. Mit uneinsichtigen Schuldnern befasste sich Tulnik, sein massiger Leibwächter und Ex-Korsar, der am Turm lehnte und sich gerade kratzte.
Prak'kesh schnalzte Tulnik leise zu, um sich seine Aufmerksamkeit zu sichern. Ein Einsatztrupp schwebte ihnen von der anderen Seite des Hofes entgegen. Die Mäntel der Hüter wehten in einem nicht vorhandenen Wind, und ihre Füße berührten kaum die Pflastersteine. Prak'kesh rollte mit den Augen. Warlocks.
Prak'kesh rief: „Ihr seht ja toll aus. Ich liebe diesen … Vogel…hut.“
„Das ist Felwinters Helm, Trottel“, warf die Leere-Läuferin zurück. „Kostet wahrscheinlich mehr als dein Sparrow.“
„Gut“, erwiderte Prak'kesh, „dann habt ihr ja das Geld, um eure Schulden zu bezahlen. Val Guscu war nicht so verrückt, wie ihr dachtet.“
Die Warlocks warfen sich heimlich Blicke zu. „Was das angeht …“, sagte der Dämmerklinge-Warlock, „wir haben die Partikel nicht … noch nicht.“
Tulnik, der seinen Auftritt spürte, trat mit einem bedrohlichen Aufbäumen vor. Prak'kesh wies seinen Vollstrecker an, ruhig zu bleiben. „Das wird nicht nötig sein, Tully. Das sind schlaue Leute. Ich bin sicher, sie haben einen unnötig komplizierten Plan, um die Dinge in Ordnung zu bringen.“
„Den haben wir“, sagte der Sturmbeschwörer zähneknirschend. „Doppelt oder nichts auf die Schmelztiegel-Hüter-Spiele diese Woche.“
Prak'kesh pfiff leise. „Ich hoffe, ihr übernehmt euch da nicht. Wen unterstützt ihr?“
„Uns“, antwortete der Dämmerklinge-Warlock. „Gegen Melioreas Titanen.“
Prak'keshs Augenbrauen schossen nach oben. „Meliorea steht an der Spitze der Rangliste. Sie ist gefährlich. Und ihr seid … stilvoll. Das ist eine schlechte Wette. Es sei denn …“, der Buchmacher tippte sich an die Nase, „ihr wisst etwas, das ich nicht weiß.“
Die Leere-Läuferin warf den Kopf zurück, so als würde sie ihre Haare schütteln. Dann, als sie merkte, dass sie immer noch ihren Helm trug, legte sie unbeholfen die Hände auf die Hüften. „Sagen wir einfach, dass sie am Abend vor dem Spiel einen schlimmen Fall von Existenzangst haben wird.“
Die Warlocks kicherten. „Kleiner Trick, den ich von den Psions aufgeschnappt habe“, schloss die Leere-Läuferin ab.
„Die Titanen tragen ihre ganze Rüstung vor der Brust“, meinte der Dämmerklinge-Warlock, „und keine zwischen den Ohren. Wie eine Festung ohne Dach.“
Die Leere-Läuferin lachte. „Sehen sie deshalb immer so aus, als hätten sie im Regen gestanden?“
Der Sturmbeschwörer ließ seine Stimme eine Oktave fallen, blähte seine Brust auf und tanzte auf krummen Beinen herum. „Wenn das einzige Werkzeug, das man hat, ein Titan ist, ist jeder Hammer ein Nagel!“
„Genau so ist es“, glucksten die Warlocks und gaben sich High-Fives.
„Dann ist es abgemacht!“ Prak'kesh zog sein Datenpad heraus. „Ihr schlagt diese Woche Meliorea, und die Sache ist erledigt. Andernfalls bekomme ich die Partikel“, sagte er und zwinkerte der Leere-Läuferin zu, „und diesen schicken Hut.“
Die Leere-Läuferin wurde plötzlich ernst. „Leute. Nein. Kommt schon“, flehte sie ihre Teamkollegen an. „Wisst ihr, wie viele Engramme ich …“
„Abgemacht“, unterbrach sie der Dämmerklinge-Warlock. Er nahm seinen Panzerhandschuh ab und drückte seinen Finger auf das Datenpad.
„Abgemacht!“ Prak'kesh lächelte breit. „Viel Glück bei den Hüter-Spielen. Nicht, dass ihr es brauchen werdet.“
