Lore
Alte Apokalypse-Greifer
„Manchmal ist der Unterschied zwischen Überleben und Auslöschung ganz einfach Sturheit.“ —Der Vagabund
Smaragdküste. Europäische Todeszone.
Der Vagabund wartete, seine Augen vor der Sonne schützend, als er die Ausgestoßene über einem mit Kabaltrümmern bedeckten Küstenstrich runtergehen ließ.
Er drückte eine Taste auf seiner Fernbedienung und der Teleportstrahl seine Schiffes löste die Bank in der Mitte des Schlachtfelds auf. Er konnte sich ein Kichern nicht verkneifen. Sein Geist starrte ihn fragend an.
„Manchmal ist es ganz einfach“, sagte der Vagabund mit einem Achselzucken, „die Hüter werden bezahlt und wir sammeln unsere Ware ein. Keine Hinterhalte, keine wichtigtuerischen Aliens—“
Er hörte einen dumpfen Knall hinter sich über das Heulen des Antriebs der Ausgestoßenen hinweg. Der Himmel verdunkelte sich. Er drehte sich um und sah, dass Kabalverstärkung aus einem riesigen Kommandoschiff über ihm ankam. Gepanzerte Soldaten landeten mit einem schweren Dröhnen im Sand, ihre Waffen glänzten silbrig.
Der Geist des Vagabunden fuhr auseinander und sein Auge weitete sich. Das machte er statt zu lachen. Lachen konnte er nicht.
„Klappe. Klappe, du Idiot.“ Der Vagabund scheuchte seinen Freund weg.
Er begutachtete die vor Panzerung und Waffen strotzenden Soldaten. Das Partikel der Dunkelheit fühlte sich kühl an, als seine Hand es berührte.